Por Carolina Zúñiga
Me gustaría escribirte un poema de amor, Maori, un poema que hablara sobre el delirio y la ternura, sobre Bolaño y Foster Wallace, sobre la tristeza y la muerte. Me gustaría escribirte un poema donde quedara en claro que no te merecemos, Maori, nosotros, Chile, no merecemos que alguien tan talentoso haya nacido en esta franja de tierra y que con tan solo 22 años haya escrito 2 libros tan notables como “Mutación y registro” y “Diagonales”.
Me gustaría escribirte un poema de amor, Maori, y pedirte perdón por las críticas tan básicas que ha recibido tu primera novela, sí, pedirte perdón por el silencio absurdo de Juanma y los críticos de El Mercurio.
Me gustaría escribirte un poema de amor, Maori, y decirte que si Roberto estuviera vivo, todo habría sido distinto; para él, para ti, las cosas hubiesen sido completamente distintas.
Lamentablemente sólo soy una ex animadora de televisión y no sé escribir poesía, pero me gustaría que tú, Maori, supieras que si yo pudiera te habría escrito ese poema de amor, ese poema que hablaría del desconcierto y la envidia, del desastre en que seguimos viviendo.
Cuando murió Roberto muchos se llenaron la boca hablando del riesgo, de la literatura del futuro, de lo que debería suceder luego del huracán Bolaño. Sí, sé que alguna vez escuché esa expresión y me quedó dando vueltas. Y ahora que ya ha pasado el tiempo y que comienzan a surgir las primeras novelas de esos jóvenes que leyeron a Roberto con entusiasmo y desenfreno, me parece importante volver al tema del riesgo, que en una novela como “Diagonales” se siente en cada página, porque sí, mi querido y guapo Maori sabe que deberían quedar completamente sepultados los años en que se escribían novelas correctas, novelas que jugaban a no perder, pero tampoco a ganar.
Ésa es una de las máximas cualidades de Diagonales: acá hay una apuesta por ganar. Lo que sucede después, lo que ocurre con cada lector es otro tema, es algo que a mí, ex animadora de Mekano, realmente no me interesa. ¿Qué puedo hacer yo en ese momento? ¿Qué puede hacer Maori en ese momento? Nada, no podemos hacer nada, sin embargo es importante que quede claro el tema del riesgo, los detalles de una novela fragmentada, posmoderna, llámenla como quieran, pero que en el fondo es un libro que busca nuevas formas, que sabe que a esta altura ya no basta, no es suficiente, con libros correctos, simples, que no asumen que la estructura es un tema mayor, que después de mi bello Perec y del odioso Benrhard no se puede seguir escribiendo igual, lo que significa, en otras palabras, que después de Roberto las cosas cambiaron.
Una novela como Diagonales asume ese escenario, de la misma forma que lo hicieron “Bonsái”, “Caja negra”, “Diario de las especies” y “Navidad y Matanza” (qué buena es esta novela, y lo digo sin ironía, mi querido Carlos). Aunque la diferencia es que en Diagonales hay una ambición mayor, es la búsqueda de nuevas formas, una búsqueda delirante de distintos planos que molesten al lector. Maori, igual que la maravillosa y bella (sí, yo la encuentro bella ¿y qué?) Lucrecia Martel en su última película “La mujer sin cabeza”, buscan sacar al lector de la narración, de la historia; lo molestan, ingresan planos, silencios, omisiones, fragmentos delirantes para exigirle al lector que encuentren su propia lectura dentro de este mundo de personajes que recorren Santiago.
Me gustaría escribirte un poema de amor, Maori, y pedirte que sigas escribiendo a pesar de Tal Pinto y cía, a pesar de esa gente que no entendió (o que mejor dicho no quiso entender Diagonales). Me gustaría que fuera un poema de amor largo, infinito, como esos que ya nadie se atreve a escribir pero que sé que tú, tan joven y grunge, lo sigues haciendo en silencio, mientras este mundo se desmorona y a mi me dan ganas de llorar. De llorar porque nada ha cambiado, de llorar porque siento que nadie entiende nada.
También te puede interesar:
55 comentarios
Maori Pérez es y será por años el mejor poeta y narrador de Chile.
Me encantaría pensar que Diagonales es una buena novela. Es decir, que va más allá del impetuoso gesto de atreverse, de innovar.
Hay algo que parece que tu no entiendes Carolita: las novelas no se escriben dando entrevistas y haciendo críticas preciosistas. Eso es más bien para llenar las lagunas y carencias del librín que ser objetivos.
Sayonara.
“Algo de academia, de contar los pasos sobre el tablado, se coló en tu almita justiciera. Quizás el miedo, quizás los editores, quizás el tedio. Quizás tus nuevos amigos, Carola”
Qué rarísimo llegar a pensar que un escritor tiene la intención de hacer gestos para innovar. Jamás me hubiese imaginado tal idiotez. Menos de Maori Pérez, eso jamás.
una crítica positiva a diagonales por parte de un amigo del autor…
hay que perdonar los errores por qué es joven? quién lo mandó a publicar apurado? por qué no se dedicó un año más a diagonales? tanta desesperación por publicar joven, maori.
APRENDE A ESCRIBIR MEJOR!
Y DILE A TU EDITOR QUE HAGA LO MISMO!
hartas irregularidades se le pasaron.
UFFF
bagual le pega mil patadas en la raja como mejor primera novela.
qué niño eso de las mil patadas. la novela de maori fue escrita por años, pero creo que por eso mismo no la entendiste, no te cuesta nada ponerte un nombre anónimo y decir estupideces.
saludos
claudia
bueno, a lo que iba es que esta página sí podría servir, y supongo que así lo han pensado los editores, como espacio para compartir ideas acerca de cada nuevo libro que se publica, más que para dejar ver las pasiones personales.
claudia
No es importante todo esto que hablan, ni que dialoguen de los libros. Los libros están escritos y no deberían generar pasiones ni comentarios. Es mejor leer.
Ahora falta que se meta a postear Paty Espinosa, la mamá de Maorí, para que todo quede en familia.
Crítica escrito por su compadre, defensa en post de su pseudopolola, vamos Paty: juegue!
A mí no me gustó mucho Diagonales.
Es entrete, pero MUY pretensiosa.
Dejo las palabras de un amigo, quien lo explicó mejor (y de paso, se mandó la mejor crítica del libro hasta el momento):
” (…)por otra parte: Sí. Hay unas partes en la novela (creo que en las primeras 50 o 60 páginas) en que tiene la intención de entregar sabiduría y se manda unas reflexiones que, he llegado a imaginar, fueron intencionadamente puestas ahí ante el temor de estar frente a una novela poco reflexiva y con asomos de aburrimiento. Ya exacerbadas las reflexiones, tocan el otro borde: la pretensión, el tono de erudición, el exceso, un existencialismo de verdad muy penca. Y qué decir de los personajes: llenos de clichés (La pokemona y, principalmente, “Diego”, que da la impresión de ser un joven atrapado en sus secretos, a lo Norman Bates, al borde de ganarse un espacio en el psiquiátrico). Me parece que la novela tiene la intención y el ímpetu de los grandes, de lo que debe hacerse, pero muere en el impulso y se queda en la fantástica idea de proyectar una novela genial. Lo malo es que (con tanto bajón que hay en la novela) da la impresión de que no diera el ancho para que alcanzara a emanar todo eso a lo que aspira. De suerte que es corta.”
Chao.
Con comentarios como estos, creo que queda en evidencia que diagonales es la novela del momento. Yo también conozco personalmente a Maori. Y siento que para él, esta novela ha sido superior, en tanto ha convocado ya en varios sitios la posibilidad para otros jóvenes y no tanto, de armar simulacros de trifulkas literarias, en las cuales tanto amigos como enemigos nacen, dijérase, de la nada, para conmemorar un vacío, la ignorancia, la dinámica del poder social… Siento, digamos, que no es Maori el único que se ha divertido con todo esto, y que eso hace que el libro sea bastante único, además de, claro, lo bueno que realmente es. Por cierto, que esta carta de amor es para María Santiago ;).
Mira Carolina Zúñiga (o como te llames), quiero manifestarte mi más enérgica indignación por el ejercicio crítico que vienes realizando desde hace unos meses en este medio de comunicación. No me indigna esta carta de adolescente cachonda que dedicas a Maorí Pérez (quien, a mi juicio no existe, debe ser un pseudónimo de un conjunto de plumas de un taller perdido en Santiago centro), no me indigna que hayas osado meterte contra Carlos Labbé (ya era hora ya), sino que quiero plantearte que estoy choreado porque, por tu gran cumpla, mi editor me está instando a que te tome como ejemplo a la hora de escribir mis críticas.
Por ejemplo, me está instando a que lea más de las cosas chilenas nuevas que salen, y eso me parece lo más ordinario que hay, porque esos libros son de pésimo gusto. Yo hasta ahora estaba muy contento en mi casita, leyendo esos gruesos y caros volúmenes venidos de España (pero que a mí, y sólo a mí, me regalan), yo nadaba, contento como pirigüín, por las aguas claras de la señera narrativa estadounidense, gozaba como cabro chico con la literatura francesa y sus juegos de tablero y sus arbitrariedades, gruesas como la capa de grasa de una buena y campestre cazuela de chancho. Ahora me dice el jefe, “consíguete el libro”, y tengo que andar mandándole mails a pelafustanes que no los conoce nadie. Les digo “mándame el libro”, y me dicen “no, tienes que comprarlo”, ¡Mira la desfachatez! ¡Habrase visto cosa igual!
Yo era feliz, y tú viniste acá, despeinaste la crítica literaria (y de paso calentaste a más de un colega) y ahora, el pánfilo de mi editor, que cree que el Quijote lo escribió un tal Miguel Saavedra, me viene con esto, y me sale con que “oye, fíjate en esta cabra, así debieras escribir tú, pelotudo”. No le partí la crisma en ese momento porque en el Decano pagan harto bien las críticas, y ese huevón simplemente no vale la pena.
Cuídate de mi Zúñiga. Eso no más te digo, estás advertida. Mi parcelita no me la va a quitar nadie, menos tú. Yo me hice bolsa durante años para llegar a donde estoy, le hice clases a pendejos pelotudos que escribían sus cuentos con el mismo pseudónimo; me mamé 15 historias asquerosas de la pluma de Ulises Lima, 10 de Arturo Belano, 7 de Benno Von Archimboldi, y 2 de un tal Urrutia Lacroix. Mira la cantidad de mierda que he tenido que tragar para disfrutar de los prados frondosos de la Avenida Santa María. ¿Y vas a venir tú a romper esa burbuja que me construí? No señorita (no sé si te casaste).
Estás primera en mi lista, Carola, López Aliaga está segundo. Sigue así no más Carolita, que te voy a dar un cachetazo crítico que te va a dejar con el culo pal norte.
Me agradan los amigos de Pérez.
Son tan bondadosos…Adoro su hipertolerancia, su multiculturalidad, que todo lo permite, que todo les genera un instante para sentirse orgullosos.
son tan poco fundamentalistas!!
yo creo que el critico mercurial es el mismo maori
Estimados amigos de 60 watts, una sugerencia: cobren por comentar. O se hacen millonarios, o nos libran de tener que leer tanta cosa rara.
Yo creo que elias es el mismo maori
Es impresionante la cantidad de envidia que genera que un joven como Maori haya tenido los cojones y capacidad para publicar. Indiferente si les guste o no su pluma, no creo que tanta crítica sea necesaria.
Sigue adelante Maori.
Ya sabes lo que dicen sobre los necios y quienes se conjuran en su contra.
Al apasionado señor de arriba:
El punto de crítica es la novela. Con el resto no hay problema, aunque haya admitido que sus relatos eran “bolañescos”…
Lo cual no deja de ser raro.
De todas formas, antes que cojones, es preferible la pluma.
Maori: no les des tanta azúcar a tus amigos.
Esta página debería comentar la obra de un grande como Gonzalo León, esas crónicas llenas de nervio y buena prosa que desnudan al poder y lo dejan empelota.
¿Gonzalo León? Hay pelmazos de campeonato, y Gonzalo León.
Gonzalo León es el intelectual de moda, nadie puede discutirlo. si no, observen su caso: se convirtió en un referente. escribe como las huevas, pero todo el mundo le presta ropa, y más encima ahora es “crítico” de los escritores jóvenes, pontifica sobre la necesidad de descubrir escritores no considerados por el canon y que no publican en editoriales visibles, pero él mismo no ha descubierto a nadie. Confiesa sin empacho que no lee, critica a los que leen novelas largas, o sea que es brillante. Nadie le saca la chucha (metafóricamente hablando) y más encima les enseña a los jóvenes en sus talleres de crónica. no sé qué mierda les enseña, pero igual aprenden la lección básica de que el mundo termina en la propia nariz.
No hablemos metafóricamente: a Gonzalo León hay que sacarle la chucha, y a palos. Basta de aceptar a este imbécil, que a punta de matonaje se ha hecho pasar como escritor. Yo, a este conchetumadre, lo llamaría impostor. A callarle la boca al hijo de puta de León. Chanta de mierda.
no, no hay que pegarle. hay que leerlo, pero leerlo sin piedad, sin esa sonrisita bobalicona que ponemos cuando vemos tele y cuando leemos a león. hay pocos escritores tan malos, pero le perdonamos eso porque es feo. discriminación positiva se llama eso.
No es mi costumbre, y si esto se sabe en el Decano, me echan… pero ¿quién se apunta a una funa al care’caca del Gonzalo León, y de paso la sacamos la chucha a patadas en el hocico?
Yo primero les daría una paliza a ustedes.
Por darle motivos.
gonzalo león es mucho más simpático que ustedes. pero sobre todo, mucho más simpatico que m. pérez.
¡viva el angurrientismo!
con todo el respeto que le debo a una dama como usted, permítame disentir. Con independencia de lo buena o mala que pueda ser Diagonales (soy de la segunda opción) Perez no puede situarse en una posición ante el público y la crítica que lo deje igualmente parado.
Me explico: si Perez fuera arriesgado, si Perez fuera valiente, dejaría que su novela existiera por sí misma y asumiría el potencial fracaso de ella. Pero si concibe el fracaso como una forma de victoria, entonces está mal, muy mal, porque, en primer lugar, es lógicamente inconsistente esa postura “arquimedial”´sobre su obra y el efecto que consigue, y en segundo lugar, porque es deshonesto consigo mismo: responderle a Tal Pinto de esa forma solo consigue demostrar que se equivoca en su razonamiento. Qué le importa al crítico si sufrió haciéndola? qué le importa a los lectores si en ese fracaso existe una redención personal? Nadie dice que el fracaso no pueda ser una forma de literatura, pero esa misma condición no puede ser atribuida a la posición de un escritor.
Puedo entender que ese riesgo que usted tanto admira en Perez se deba a la falta de riesgo de los demás, de casi todos los demás, pero eso no da para hacer una carta de amor. A lo más, una carta de piedad.
queridos hijos, los perdono, porque no sólo no saben lo que hacen, sino tampoco lo que escriben ni leen.
agradezco todos los comentarios, porque, a diferencia de muchos de ustedes que patalean porque alguien los pesque, yo me solazo a cada línea vuestra, a cada improperio, porque la literatura para mí no es elogio, ni fama ni minas. no, miento la literatura son las minas que te puedes tirar. mientras más minas se fijan en lo que haces, mejor eres. o si no, que lo desmienta el gran diego zúñiga que comete incesto semana a semana con la famosa carolita.
pendejos infinitos????!!!! no, pendejos limitados.
Qué manera de webiar estos escritores santiaguinos. Mientras allá se tiran las mechas por saber cuál imitador de Bolaño es el más cool y post-moderno, en regiones (sobre todo en Valdivia y Punta Arenas) hay gente que viene haciendo un trabajo realmente serio desde hace años, y que ya tiene una obra sólida y reconocida dentro y fuera del país.
Ah bueno, y el tema en cuestión. Maori y su novela, mala con m de maraco. Así no más. El coleguita Careaga y su pelotudez de andar inventando generaciones de escritores, con tres pililos, un libro publicado, y nada más. Le reventó en la cara, ya ven.
Qué fascinante la envidia de los escritores jovenzuelos que no aparecen en el reportaje; qué fascinante la envidia de los periodistas que les quitaron el tema; qué fascinante dice el demonio y se ríe tras bambalinas y los pone en la lista negra que saca de su carterita de cuero de bestia ultra podrida.
Váyanse a leer maracos envidiosos. Y a escribir aunque sea una mínima puta línea que los salve de las llamas, dixit B.
New blog
tengo la sospecha de que andrés es maori pérez
Tengo la sospecha de que todos los post son de Pérez, incluso este.
El libro de Pérez, no ha llegado a Ecuador, espero muy pronto poder leerlo. Pero no entiendo cual es el punto de la discusión, es pecado publicar muy joven, o es pecado el no hacerlo. Acá en Ecuador es la misma discusión, si lo haces, esta mal y si no lo haces también esta mal. Quien decide sobre la crítica, quien da les da el título de críticos a algunas personas, supuestamente por su buen gusto al momento de decidir lo que es y lo que no es publicable, pues debo decir que me cago en estos conceptos y espero como ya dije con entusiasmo leer un libro de un joven escritor de Chile, quien va contracorriente al igual que muchos en Ecuador. Además si la autora de este articulo, da una “carta de amor” al escritor, pues esta muy bien es su derecho, no tengan envidia, gánense ese derecho. Salud, desde Quito
Jorge Luis Cáceres, anda a lavarte el poto.
Saludos desde Chile.
R.
5.txt;15;20
4.txt;8;9
4.txt;8;9
No te merecemos Maori. La critica no esta apta para recepcionarte, incluyendo este articulo. Un asco.
que gracioso lo de león.
¿será cierto?
y lo del muchacho de ecuador
¿se habrá lavado el poto?
pero es triste ver tanto insulto vano, los de provincias contra los de stgo, los que no quedaron en el reportaje con los que sí, los periodistas que no alcanzaron a tomar el tema contra el que lo hizo…
uf!
hay gente escribiendo en todos lados y no entiendo la necesidad de sentirse en control del caudal lírico y discursivo, afán por lo demás inalcanzable.
en todo caso, estaría lindo cortarla con la leserita de las generaciones que no es más que un inventito comprado por don Cedo a wolfgang Kayser.
saludos a don diego y su incestuosa prima
VIVA CHILE, MIERDA
TIKITIKITI
Impresionante. Desde la guerrilla literaria entre De Rokha y Neruda la cosa no ha cambiado tanto. Impresionante la cantidad de rencor y caca que vuela de lado y lado. Me da lata que los jóvenes de turno no hayan sido capaces de superar esa pobre tendencia de nuestras letras. Habrá que seguir esperando.
Jorge.
No generalices en base a este fenómeno por favor. Estas réplicas están llenas de apócrifos que buscan precisamente que esto parezca una polémica.
Saludos. Y nos vemos pronto.
En realidad este es el único comentario que de verdad he hecho yo… Y siendo sincero, creo que a partir de que salió Diagonales que no he parado de reírme. Me he reído con las críticas y me he reído con mis propios textos. Diagonales fue una novelita que de verdad necesitaba publicar, más que nada porque estaba enamorado de ella, y porque es el único libro hasta ahora, contando MYR y Cerdo, que me ha importado a mí. Cuando por fin vi el primer ejemplar, y cuando vi a Gonzalo León leyéndola, creo que es posible que haya sido uno de los momentos más lindos de mi vida. Eso. No les pido que la comprendan, porque para mí fue más que suficiente comprenderla yo, y tampoco les pido que hablen bien de ella, porque tampoco depende de mí lo que en ustedes pueda suscitar. Creo que a partir de este momento nadie está leyendo estos comentarios, por lo que no me extenderé más que diciendo esto último: la experiencia me sirvió para comprender mejor a la ciudad, para sentirme más seguro de mi vida y de mis logros, y para darme cuenta de que la miserable literatura (porque ser un escritor famoso es como ser un diarero millonario; a nadie le importa la literatura!) tiene más de espiritual que de material, y en esa zona no hay envidia ni malestar que valga. Hueviarse entre escritores es como limpiarse el culo hasta sangrar, pensando que eso te va a hacer mejor ser humano. No tiene sentido, pero siempre tenemos la esperanza de que a alguien le va a importar, y es mejor seguir peleando por la literatura, para mí, y escribiendo libros por los que realmente sienta cosas, que detenerme a pensar si yo o ustedes o alguien tiene algo de razón en toda esta catástrofe festiva, por llamarla de algún modo. Para mí, el único que ha brillado es el mismo libro. Ni siquiera yo soy tan importante como importante es Diagonales para mí, y ahí es donde este cuento se acaba para su autor.
Es lindo lo que dices. Pero te creo la mitad.
Saludos y mejor sigue escribiendo.
Yo sí te creo. Te creo porque sé lo que es “escribir” un libro, y cuando digo escribir no me refiero a ver las secciones culturales de la Tercera, la Nacion o las del Merculo para hacerme una idea de lo que hay y hacer. No me meto mucho a esta página porque la siento tan necesitada de farándula, de esa exposición no culpable en los medios oficiales, pero sí necesaria para estar ahí. La narrativa escrita por jóvenes no necesitaba recrear lo que le hicieron a la poesía escrita por jóvenes. No era necesario. Pero los que más tiraban mierda a la faradulización de la poesía joven (llámese novísima en parte) son los columnistas aquí. Los mismitos. No deja de darme risa, por cierto, las circunstancias y circunloquios de la vida, cuando ahora en sus nuevos puestos del éxito reacomodan la historia y las transferencias para sentirse menos culpables. Revival de la generación del 90′. Yo te creo Maori. Y me gusta que no participes de este jueguito de primer plano, en el cual un anónimo arroja ‘tormentas de mierda’ siendo que ese anónimo estará contigo el día martes tomandose una chela contigo y esperando a curarse bien para decirte la pachotada. Tu novela está más allá que esta ralea, y si hubiese salido en chanchito de caca editores nadie te habría dicho nada, sólo los pocos buenos lectores que tienes como amigos. Ahora el brillo está en Cuarto propio, se están haciendo la cama ellos mismos: caguemos a los previos para que nosotros la llevemos. La nocividad desde los mínimos puestos de poder se está poniendo heavy, ya casi es un MONOPOLIO y eso da un poco de susto, siendo alarmista y un poco de risa, siendo realista. En fin, yo te creo Maori, a ti y a mí nos basta. El resto es silencio (virtual).
.h.h
ven? Arquímedes
Hasta que metió la diuca el maraco de HH. Cagamos.
pa que veai no mas poh…